Un samedi midi
Tout est là, du pieux couché sur le bitume aux cheveux plantés sur la tête de mon voisin. L’Homme du marché crie quelque chose à 1 euro le kilo. La bonté peut-être. Que se cache-t-il dans le sourire de cette dame âgée ? Dans le gris du ciel se noie un certain chagrin nous laissant ici plonger tête baissée dans les couleurs du monde.
“Allez !” crie l’homme à l’accent prononcé.
La pastèque est marocaine
Quand le raisin est italien
Il fait chaud et moite
Le café est tiède, pas de quoi rêver si ce n’est sentir cet étrange sentiment de paix. L’esprit ne veut penser mais tant qu’il y pense, il ne peut s’en empêcher.
